Y a l'pas qui traine, la nébulosité qui entraine - dans une sorte de sérénité déluré. Silhouette effacée par les ombres crevassées par les rayons lunaires; anglaise évoluant paisiblement entre clarté et obscurité. S'y plait et complait, au sein de la nuit salvatrice - enfin, désormais plutôt prédatrice; insécurité criante. Insécurité quant à ce qui se trouvait sur c't'île, insécurité quant à qui, s'y trouvait. Traître pour sur maintenant. Et elle râle l'étrangère, parce-que ses escapades nocturnes deviennent soudainement beaucoup plus - trop, dangereuse; enfin selon l'avis populaire. Donc elle doit être raisonnable apparemment, faire preuve d'un peu d'bon sens et rentrer se pieuter avec les camarades de délégations.

Bâtisse impersonnelle qui écrase de ses ombres, s'y dessine pourtant silhouette inhabituelle - vaguement éclairée de lueurs dansantes. Arthur ferait quand même pas l'pieds de grue pour choper les retardataires ? Non. Bien sûr que non. S'armer d'un sourire en coin pour l'un, regard espiègle pour l'autre. « Putain merde, j'peux pas pioncer si Arthur m'dit pas bonne nuit.» Aurait presque l'air triste si elle semblait pas tant blasée alors qu'elle posait ses fesses aux côtés de l'écossais - plutôt inentendu, mais c'était pas polit de refuser une invitation qu'on disait. Surtout quand y a une clope à la clé - en chope une à la volée, aussitôt allumée.

Sourire complice partagé, légèreté permise quand personne d’autre ne regarde. Sauver les apparences, toujours. « Si tu vas lui demander, y a moyen que t’aies ton bisous de bonne nuit, qui sait. Ça se trouve il est de bonne humeur. » Non. Il est jamais de bonne humeur Arthur. Même quand ça concerne ses gosses. Surtout quand ça concerne ses gosses. Père indigne. Ou vachement digne justement. Qui sait vraiment ? Pas eux. Fumée soufflée, odeur de tabac envahi le perron, dortoir digne de ses occupants. « Même que si on est sages, il a promis qu’on aurait droit à une goutte d’alcool dans notre chocolat chaud. » Image en tête étire les lippes, ridicule, vraiment.

Obscurité adorée - qui permet de respirer plus sereinement, de frôler l'existence moins violemment. Gardienne de vérités futiles - de rôles se muant légèrement, lorsque aisance se fait suffisante pour libérer l'étreinte des contraintes. « Ce sera la surprise. Au pire tu m'en feras un, pas vrai ?» Lèvres étirés sous le sarcasme amusé, voix aux notes doucereuses - trop en comparaison de leurs rudesse habituelle, grossit le trait. S'amuse de leurs mots moqueurs à tous deux. Camarade qui surenchérit - drôle d'idée, possibilité fantasque. « Sag-quoi ?» Force un peu plus la stupidité, traits déformés par ce qui pourrait sembler réelle incompréhension un instant - joue encore.