Vulcain n’a jamais été grand cuisinier, préférant toujours la simplicité aux mets trop élaborés – à moins qu’il s’agisse d’une excuse pour justifier son manque de talent. Par chance, les recrues font du bon travail en cuisine et il n’a pas besoin d’être trop créatif. Tranches de pain grillées avec de la marmelade d’orange, tasse de thé noyé dans du lait, verre de jus d’orange et croissant pour Lancelot. Même menu avec du café noir pour lui, le tout sur un plateau en plastique (on fait ce qu’on peut). Parfait. Enseignant qui file vers le dortoir des Poudlard, croise quelques recrues à qui il adresse un large sourire.

Il toque à la porte de la chambre avec son genou et ouvre doucement avec son coude. Geste un peu technique mais ça passe, pas de catastrophe.

« Me faut-il vraiment choisir ? Un pour sûr, l’autre peut-être. »



Ils arrivent au parc et Vulcain s’arrête un instant pour la contempler se perdre dans les rayons de soleil, les laisser courir le long de sa main comme si elle jouait face à l’éternel. Il sourit et se saisit de l’appareil photo, semblant d’incertitude dans sa posture, comme s’il n’était pas sûr de pouvoir oser. Étrange réflexe pour un reporter de guerre. « Ça se peut bien. Tu permets ? » Il regarde l’objectif et prend une première photo. Se décale de quelques pas en changeant des réglages, visiblement insatisfait. « J’suis pas sûr que le lieu te fasse honneur... » Nouveau cliquetis. Il y a une certaine vivacité dans son regard, comme s’il retrouvait de vieux réflexes engourdis, comme s’il ravivait une partie de son âme.

Il n'y a pas de souffle, il n'y a pas de brise, tout semble comme déjà figé sur un papier glacé. Vulcain lève son appareil et ose avec ce mélange de politesse et d'intrépidité qui le consume, le définit, appuyer sur le détonateur.
Il tente, il essaye, il cherche, tournant autour d'elle de sa manière léonine. Cela aussi, ça n'appartient qu'à lui.

Lancelot le voit réfléchir à nouveau. Elle-même reprend sa route, s'amuse à ce que le bout de son pieds fasse naître soudain tout un nuage de poussière. Il n'y a pas de brume ici, du moins pas à cet endroit, pas pour le moment. Est-ce que cela lui manque? La femme ne sait pas...Elle rêvasse d'un songe à l'autre et si Vulcain la reprend en photo, Lancelot ne s'en aperçoit pas. Il n'y a que le silence...

L’appareil crépite plusieurs fois alors que Lancelot se prépare à répondre à ses questions. Il s’étonne un instant du flot de paroles et oublie d’appuyer sur l’objectif. Ses lèvres le perdent et il l’écoute, rêveur embarqué soudainement dans ses images qui décuplent son feu et serrent son cœur en même temps. Ses jambes se remettent en mouvement et son doigt appuie sur la détente, réflexe presque mécanique qui revient finalement. Il ne sait pas ce qu’il capture mais il est heureux de pouvoir le faire, parce que c’est définitivement beau.

Elle entend à peine l'appareil photo qui crépite tandis que les mots de Lancelot deviennent non pas tempête mais océan. La conscience aiguë que Vulcain fige ses phrases et non son visage étreint un instant la poitrine de la femme. La sensation n'a rien de désagréable, l'homme écoute et comprend, Lancelot le devine. Car sinon il n'aurait sut quoi photographier
Ce n'est pas un beau sujet, quelqu'un qui parle. C'est du mouvement, c'est du flou....
Quelqu'un qui raconte, cela est différent.

”Ne t'inquiète pas, ce n'est pas si petit que ça.”Elle-même secoue la tête. ”Pardon, mauvaise habitude des mensonges diplomatiques. Ce que je veux dire c'est que parfois, la taille n'a aucune importance?”

« Dis moi, tu es certaine que je ne suis pas à la hauteur d’Uruz ? Il a la fougue de la jeunesse mais j’ai l’expérience. »