Faut pas casser les routines, ça cause de l'anxiété après et ce n'est pas super ouf l'anxiété. Après on ne dort plus, on ne mange plus ce qui serait dommage vu que les matelas sont confortables et que l'on bouffe à l’œil. Fawkes, elle a exposé longuement cette théorie - à elle-même parce qu'on ne parle pas aux inconnus - avant d'enfiler sa paire de vieilles baskets défraîchie et partir courir. Erreur fatale, la prochaine fois brune ira plus tôt parce qu'il fait déjà beaucoup trop chaud. Elle ralentit un peu le rythme, guette l'arbre propice à la sieste. Ça l'embête quand même elle ne va pas faire son nombre de pas journalier et il y a un endroit en Enfers spécialement réservé pour les gens qui ne s'y tiennent pas. Mais là, il fait vraiment chaud et elle se bénit d'avoir enfilé son short de pyjama plutôt que son survêtement. Vieux t-shirt rouge aux lettres à moitié effacées en guise de haut, classe intersidérale indéniable. Elle en a pas besoin, c'est surfait la classe, c'est bon pour les ricains du type celui qui barre la route.

Elle s'arrête net, détaille la silhouette en évitant les yeux trop bleus, rougit un poil. Il est ricain mais il est beau, très beau, trop beau et elle ne trouve plus la classe si surfaite que ça maintenant qu'elle a presque honte de sa tenue face à la sienne. "Hey..." qu'elle bafouille avant de cacher son trouble. Puis merde, ça ne traduit pas à l'extérieur, faut se démerder et il n'a pas une gueule à piger le russe. Elle devrait recommencer à courir, le dépasser et oublier le moment embarrassant. Fawkes n'en fait rien. "T'aurais une clope ?" Elle ose, accent à couper un couteau, imaginaire marqué par l'image des américains pourvoyant cigarettes et chocolats aux pauvres pécores, autant que ça serve.