La Lune s'en revient du réfectoire - semblant avoir abandonné enfin la bibliothèque pour trouver refuge dans son lit à baldaquin. On ne la voit plus qu'écrire et dessin sur des feuilles volantes - il y a que ça autour du lit, et des vêtements, et des livres - empruntés ou volés, certains disparaissant de temps à autres mais réapparaissant les jours suivants - obstinée, retourne les chercher, parce qu'elle n'a pas fini ses lectures ou à besoin de parcourir encore les lignes - pour la deuxième, troisième - énième fois. Est-ce qu'elle dort seulement ? De temps à autres elle semble fermer les yeux, et puis elle les rouvre et recommence à écrire.

Réveil en sueur - pas un son, pas un bruit. Il est tôt, lueur perce à peine au loin. Au dessus la tête, attrape-rêve irradie de douces lueurs. Efface les larmes qui roulent, attrape bouteille non loin pour s'hydrater, desserrer la gorge. S'assure que les rideaux sont bien fermés et se blottit en boule, le temps que cerveau cesse de ressasser cauchemars et morts, feu et...